Todo está en silencio, todo duerme, las calles se han quedado solitarias y relucen con un tono grisáceo después de la lluvia. Me pongo los auriculares y escucho un poco de música, con poco volumen no vaya a despertar a la noche y rompa la magia de este momento.

Abro la puerta de la terraza, huelo el aire, ¿a qué huele?, lleva consigo el olor de la tierra húmeda, huele a flores mojadas, a “la primavera de tarde” y a perfume de romero, a esencia de hierbas, a “dama de noche”.

Huele a desdichas de medianoche, a pesadillas de niño y a sueños de madrugada, a ilusiones de niña mimada, a chocolate con leche, a madera mojada, a amores incomprendidos. Huele a besos no dados, a sudor de los amantes, huele a sábanas de hilo, a deseos frustrados de un ayer y a esperanzas de un mañana.

Una gota de lluvia moja mi cara, otra se posa en mis labios, es el beso de buenas noches de una noche embrujada, un beso con sabor a miel, a canela y a manzanas asadas.

Dos vidas, dos almas,

dos hojas

a merced del viento y del tiempo que las transforma,

las transporta, las maquilla y las decolora,

dos vidas, dos almas,

dos hojas

tan iguales y tan distintas, tan juntas y tan distantes,

dos vidas,  dos almas,

dos hojas.

La belleza es griega

la precisión suiza

la tortilla francesa

la piedra en el zapato china

la puntualidad inglesa

la ensaladilla rusa

el vals vienés

los puentes son de Madison

las nieves del Kilimanjaro

la siesta española

los 55 días de Pekín

los tejanos de los usa

la selva negra alemana

los espaguetis italianos

las brujas de Salem

y la estupidez……. ¡¡Ah !! la estupidez,

la estupidez es……… universal

Cuando era una niña, todos los días al salir de casa para ir al colegio, me fijaba mucho en como despertaba el pueblo. Me fijaba en la gente, en las mujeres, la mayoría vestidas de negro, no sé si será por eso que en cuanto al vestir, este color es mi preferido. Las mujeres de mi pueblo hacían siempre las mismas cosas y casi a la misma hora. Iban a buscar la leche, el pan, saludaban siempre a las mismas personas, cuchicheaban también siempre de las mismas, era curioso verlas como ladeaban la cabeza y musitar algo al oído de otra, algo que les hacia dibujar una sonrisa con los labios, yo les miraba tratando de imaginar lo que se estarían contando.

Siguiendo calle arriba, las tiendas abrían, subían las persianas, las ventanas abiertas de par en par para airear las habitaciones de la casa, algunas alfombras colgadas, otras recibiendo palos para espantar el polvo, algunos colchones a medio asomar tal vez para que se secara el orín infantil escapado en la madrugada, puertas abiertas y mujeres barriendo la entrada de sus casas, algunas tiesas como soldados, otras de forma encorvada, otras escondiendo sus vergüenzas, la gente habla y los niños parece que no, escuchan y callan y aprenden y luego imitan.

Mujeres camino a la plaza, con sus cestas colgadas del brazo, sus faldas amplias y su faltriquera a buen resguardo. Otras contando las perras gordas, otras gritando sus mercancías, su leche es la mejor del mercado, sus frutas y verduras, las mejores gallinas, el mejor pescado, comprado esa misma mañana en la cofradía del pueblo. Hojas de lechuga y col por el suelo, alguna fruta despachurrada, pisada y aplastada por la mula de alguna aldeana.

Jóvenes tratando de negociar sus mejores sonrisas y modos. Guapas y feas, gordas y flacas, altas o bajas, pero todas con el mismo objetivo, encontrar novio y casarse, que están ansiosas para vivir y llevar la misma rutina que sus madres.

Llegamos a la plaza de Santa María, pasamos frente a la iglesia, fuera está el párroco, Don Jesús, alto, joven y guapo, chicas alrededor tonteando, mojigateando, con caras de yo no fui pero con aires de ser capaces de todo. El ayuntamiento, el alcalde que entra o sale, señoras de alto standing saliendo de misa con sus mantillas negras, altivas ellas con sus miradas en alto y misal en mano.

Pasamos por el arco de San Juan, al fondo el Sagrado Corazón allá en lo alto, majestuoso, con las manos abiertas, no sé si dando la bendición o en forma de acogida al templo, el patio del colegio, algarabía, gritos y risas y también lloros, las monjas vigilándolo todo, la puerta, quien entra, quien sale, quien no llega a tiempo, con el rabillo del ojo vigila a la vecina que llega, a la otra que sale a deshora, mueve la cabeza, ojea disimulando el librillo que siempre tiene a mano. suena el timbre, hora de entrar a clase, nos apresuramos a formar fila, casi todas en silencio simulado, hablando en voz baja, riendo a escondidas, dando empujones, pegando codazos, !chincha yo te he dado más fuerte¡ ya verás cuando salgamos amenaza la estirada de la clase, la lista la predilecta, la consentida de las monjas.

A la salida del colegio el paisaje cambia, la gente se dedica a otros quehaceres, el olor que se aspira es diferente y también el que se transpira, los ojos visualizan los mismos paisajes pero con diferente prisma, los pescadores llegan cargados no solo de peces, llevan a sus espaldas el peso del día, llegan a casa cansados de luchar contra la mar, algunos de tan cansados ni dan las buenas noches, comen y callan y se van a la cama, allí refugiados bajo las sábanas, aguardan con los ojos cerrados a la esperanza de un nuevo día.

El lunes pasado mientras esperaba mi turno para que me atendiera el médico, fui testigo de un caso que me dejó el corazón encogido.

Llega un nuevo paciente a la sala de espera. El hombre de unos 65 años, alto, algo encorvado y con semblante triste, se quita la chaqueta dando una ojeada a su alrededor y se sienta en la silla situada a mi derecha. Está nervioso, inquieto pues no deja de mover su pierna. Pasados unos minutos, sacó una foto del bolsillo de su camisa, la foto de una mujer más o menos de su misma edad, quizás un poco más joven que él, y musitando algo pasaba la punta de su dedo sobre la foto contorneando el perfil de la cara de la que presumiblemente había sido su mujer. Le acariciaba y le hablaba en silencio, lo supe pues de reojo pude percibir el movimiento de sus labios. La conversación que estaba manteniendo con la foto, aún sin poder oír nada, me resultó descorazonadora. Por la expresión de su cara pude percibir y sentir toda su tristeza, todo su sufrimiento, todo su dolor y su desesperanza.

El corazón se me heló y dejé de mirarle por el rabillo del ojo, me sentí como una intrusa metiéndome en dolor ajeno. Y aunque él no era consciente de que le estaba mirando, sentí que no tenía derecho a seguir inmiscuyéndome en unos sentimientos que a duras penas podía ocultar.

Cuanto más miraba la foto y más le hablaba mayor era su desconsuelo. Al final, suspirando profundamente, se acercó más la foto y le lanzó un suave beso al aire, guardó la foto de nuevo en el bolsillo derecho de la camisa, y cerrando los ojos apretó la foto contra su pecho acariciándola suavemente.

Me costó mucho aguantarme las ganas de llorar y a punto estuve de hacerlo, los ojos se me aguaron y me quedé preguntándome, qué derecho tenía yo de sentir tanto dolor ajeno. Tenía la impresión de haberme convertido en una ladrona de sentires.

Con razón o sin ella, mi corazón no piensa, sólo siente

con razón o sin ella, mi corazón palpita cada vez más fuerte

con razón o sin ella, mi corazón sigue teniendo sueños de libertad

con razón o sin ella, mi corazón va a su aire

con razón o sin ella, mi corazón llora cuando le arrebatan un sueño

con razón o sin ella, mi corazón se resiente cuando alguien lo parte en dos

con razón o sin ella, una nueva corazonada empieza a resurgir

con cada latido  y una nueva esperanza

se posa en mi alma y entona una  dulce canción.

Con mucho tiempo de anticipación, todos preparan sus máscaras como trajes hechos a medida. Otros con la máscara ya lista desde el día en que nacieron, ponen a punto sus tarjetas de baile, los que preparan su guión hacen los últimos retoques minuciosamente. Todos esperan con verdadera expectación que llegue el día del baile, el gran evento social, lugar propicio para el flirteo y el cotilleo, al que acude lo más granado de la sociedad.

El baile abre las puertas y comienzan a llegar los primeros invitados, algunos muy bien ataviados y con preciosas máscaras, llegan sin invitación previa, dispuestos a ser meros observadores y comportarse cual invitados de piedra. Hay una gran variedad de invitados. Los hay de todas clases, tímidos, audaces, duros, bondadosos, fríos y calculadores, gente de buen corazón y fina coraza, manipuladores y ciegos de venganza se dan la mano y agudizan su vista de lince para el primer disparo.

Algunos vienen en busca de la oportunidad que les ha sido negada en otros lugares, dispuestos a pisar a quien en su camino se atraviese, muchos adormecen con su palabrería y sólo algunos te dirigen una palabra sincera y amable. Tras sus máscaras esconden sus miedos y demonios y guardan celosamente aquello que en esencia son, aparentan una humanidad que no tienen y una actitud, y unos modales estudiados para deslumbrar a la concurrencia. Esto les abrirá las puertas a otros bailes dándoles oportunidad de lucir nuevas máscaras y despojarse así de su propia personalidad usurpando otra.

Los de fina coraza se sienten como cucarachas en corral de gallina y los duros de corazón en todo su apogeo. Todos acuden al baile pues hay sitio para todos, allí serán felices o desgraciados depende del papel que les toque interpretar. En la puerta de entrada alguien tras una máscara espectacular y poco vista, da de buena gana unos consejos a los invitados:

“No seáis muy confiados y tampoco desconfiéis de todos, tener buen cuidado y no permitáis que os partan el corazón. Preparad bien vuestras corazas que hay quien hace alarde de su buena puntería, algunas flechas van directos al corazón y otras son lanzadas solo de mentirijillas”.

Muchas veces buscamos fuera de nosotros algo o alguien que nos guíe por el sendero de la iluminación. Buscamos la vida en lo externo sin reparar en que esa vida, esa iluminación que tanto nos afanamos en encontrar está dentro de nosotros.

Khalil Gibran dice: “Todo lo creado existe dentro de nosotros y todo lo que hay en nosotros existe en la creación”¡Qué razón tenía!.
Siempre me ha gustado leer a este filósofo. Al leerle me he reencontrado conmigo misma, pues, de alguna manera, aunque quizás no de forma consciente, sabía de antemano que una gota de agua contiene todos los secretos de los océanos así como en un impulso de la mente se encuentran todos los impulsos de todas las leyes de la existencia.

Mis impulsos, mis sueños e ilusiones, mis secretos, mis aptitudes y mis actitudes, lo bueno y lo malo que hay en mí, lo hermoso y lo malvado y todo lo que emerge de mi corazón da vida a este cajón secreto en el que voy desnudando mi alma y me sirve de guía para comprenderme un poco más cada día.